Palavras no Mundo

Haicai III

2010-08-21T11:09:00.001-07:00

Passarinhos voam

em bandos que cobrem

fragmentos de sol.

Haicai II

2010-05-26T12:54:00.001-07:00

O peixe mergulha

do seu salto sobre a rocha:

o rio não para.

Everton Lourenço

Haicai I

2010-03-22T16:03:00.000-07:00

Formigas carregam
uma de suas nas costas:
são todas viúvas.

Everton Lourenço

Que tal um poema à moda antiga?

2010-01-27T14:36:00.000-08:00

MOTE

Não me quero com as musas

Para o inferno todas elas!

VOLTAS

Se me inspiro com o amor,

Uso a pena com ardor.

Nem careço das difusas

Para trovas muito belas.

Não me quero com as musas

Para o inferno todas elas!

Quando às tais eu recorria

Logo a treva a mim fazia

Minhas glosas tão confusas

Como a noite sem as velas.

Não me quero com as musas

Para o inferno todas elas!

Se ao meu mote igualar,

Vosso gesto vou cantar.

Minh' amada, as obtusas

Sem esforço desnivelas.

Não me quero com as musas

Para o inferno todas elas!

Tenho em ti inspiração

Pois o amor jamais é vão.

E outras coisas são escusas

Sejam deusas ou donzelas.

Não me quero com as musas

Para o inferno todas elas!

Everton Lourenço

Dístico I

2010-01-25T11:28:00.000-08:00

Não há vazio que baste a preencher
Toda amplidão do meu só coração.

(Everton Lourenço)

Álbum de família

2009-07-31T05:18:00.000-07:00

O álbum de família aberto:
da poeira vem o espírito
perdido no passado.

E surge do vazio
um vigor desmedido,
restos e reminiscências rudes.

Uma criança corre, uma tia chora,
bolos ganham forma e cores,
velas são sopradas para sempre.

Esse morreu, esta já se foi
Aquele não morreu,
mas está morto.

Não me lembro se eram felizes.
Sorrisos de fotografias
são melancólicos e ridículos.

Pessoas desconhecidas,
lugares estranhos,
casas nunca visitadas.

As imagens já não são imagens,
são agora vidas passadas
que se sucedem.

E não me vejo, nunca.
Vejo o crescimento de alguém
que convencionaram ser eu.

Não me sei, sou.
E não sei ser. Só
sei ser só.

E só minha sombra se parece
com a mesma sombra
que ainda trago nos pés.

Toco nas mãos esticadas
e arrepio-me como se tocasse
num irmão ignoto.

Sem dor passo as folhas
- rápido para não molhá-las
com lágrimas sem razão.

Na última página fixo
uma foto de ontem
com cola e desapego.

Não conheço quem ali está,
não sei onde estão,
nem que mão os colou.

Everton Lourenço

Noites

2009-06-09T20:08:00.000-07:00

Caminhando por uma avenida secreta
pela cidade uma dor material em forma de pus.
Caminhando por uma avenida oculta
uma mulher chora com as mãos no rosto,
uma mulher sorri com as mãos no ventre.

Caminhando por uma rua dura
um instante a consternação
de saber que há outros iguais na caminhada
e na desolação de olhos fechados.
Caminhando por uma rua seca
o rosto úmido do sereno da madrugada
- parece agora mais natural.

Caminhando por um beco apertado
o coração acelera com as batidas
involuntárias dos que vêm na direção oposta.

Na cama já é manhã,
levanta suado e sujo.
Toma um banho quente e inútil.
Sai. Caminhando, caminhando
sempre.

Everton Lourenço

Teu corpo

2009-05-08T16:34:00.001-07:00

Teu corpo novo e profundo:
límpida pele estendida
irrepreensivelmente
sobre cálcica escultura.

Escorro por acidentes
de tuas rígidas formas
e vago por teus desvãos
íntimos e intangíveis.

Mergulho em sonho na pura
umidade indecifrável
do teu âmago secreto
- o mais belo e bruto amor.

Desabo insano, enfermo,
inerte no teu abraço:
permutações sucessivas
de domínio do universo.

Morro em múltiplos instantes
de investida alucinada.
Encontros e desencontros,
silêncios e sons, vazios.

Teu corpo novo e profundo:
recebe-me como à vida
e guia minha dura alma
por breves eternidades.

Everton Lourenço

Bela morte

2009-01-21T10:56:00.000-08:00

Os gregos de outrora
achavam bela
a morte bélica:
a dor da espada
anunciava irrevogável
um fim glorioso.

Besteira!
Prefiro morrer dormindo:
levar para sempre
a esperança de
acordar.

Everton Lourenço

Ouro Preto

2008-12-03T08:37:00.000-08:00

As igrejas duras
pesadas, de cor estranha
dormem inda novas.

Os vales profundam,
- vácuos do meu coração -
refletem silêncios.

O povo que sobe
as ladeiras infinitas
de pedra e de pó.

Em todos os esses
a novidade do outro:
espelho disforme.

A vida levada
de subir e de descer
E de outros mistérios.

Everton Lourenço

Cantiga para um dia azulescente

2008-11-10T16:41:00.000-08:00

Dia que nasceu
É breve poema azul
que a noite esqueceu.

Andorinha canta
alguma canção de dor
e as núvens espanta.

Borboletas voam
espocam à luz macia
as cores ecoam.

Sol cresce no ar
vento briseia mais quente
- é vapor do mar.

De volta ao verão:
o verde arvorece novo
vai o velho ao chão.

Everton Lourenço

Canção do Desejo

2008-07-31T20:35:00.000-07:00

Canção do Desejo

O meu desejo é inominável
É a mais indizível da coisas
Traz dor e alento:
O delírio das tormentas
E a calma do depois.

Tem a força que faz girar o mundo
E a delicadeza do mínimo
Que nada é além de possibilidade.
É a dor que vem do sorriso
O vazio penoso de se ter tudo.

É o barulho distante
Que insiste em chegar ao ouvido
No silêncio da madrugada.
É a liberdade única de se estar preso
Com a porta aberta.

Desejo tudo aquilo que não tem nome
Tudo que não tem forma, toda a não limitação.
Eu desejo o indesejável.

(Everton Lourenço)

O Jantar

2008-07-20T07:52:00.000-07:00

Aguardava o namorado. Mal podia esperar por sua chegada. Pela primeira vez ele iria a sua casa e conheceria os seus pais. Lúcia já tinha seus vinte e dois anos e esse era o seu primeiro namorado. Não era bonita, nunca foi uma daquelas moças cobiçadas da escola. Não que fosse feia; não era. Mas sempre passou despercebida com o seu rosto comum, sua timidez e seus óculos muito grandes. Esperava. Os pais também estavam ansiosos. Não tinham mais um casamento ardoroso, ainda mais agora que Arthur encontrara alguns bilhetes comprometedores na bolsa de Cândida. A mulher não negou o delito. Pelo contrário, despejou-lhe na cara que tinha um amante muito mais jovem, muito mais homem. Dormiam ainda juntos, mas o medo da comparação não deixava mais Arthur procurar a mulher, o que era para ela um alívio. Cândida nunca revelou a identidade do seu amante, mas o marido conhecia seu nome da assinatura dos bilhetes: Augusto. Nunca mais falou-se no assunto naquela casa. Embora a sombra da ameaça de Arthur sempre pairasse sobre eles, lembrando que o marido traído jurara um dia ainda matar o rival.
A mesa estava posta. Todos sentados na sala com os ouvidos apurados para perceber o toque da campainha. Enfim, ele chegou. O pai demonstrava indiferença, a mãe arrumava mais uma vez o cabelo. A filha foi para porta entre caminhando e correndo, abriu. Olharam-se, riram, beijaram-se no rosto, afinal a moça era de família e o rapaz não era dado a avanços. Os jovens adentraram a sala. As apresentações correram bem. Apenas pensou Lúcia que era estranho o fato do pai parecer agora mais receptivo que a mãe. Sentaram-se. Comeram. Durante todo o jantar Arthur desfiava um imenso interrogatório, enquanto Cândida, séria, pouco falava, apenas desfechava algumas perguntas muito incomuns. Ela está querendo assustar o meu namorado, pensava Lúcia num misto de raiva e vergonha.
Ao acabarem a refeição, Cândida recolhia os pratos e partia para lavá-los quando Augusto logo se prontificou a ajudá-la. Ficando sozinho com a filha, Arthur revelou que havia gostado do rapaz e que lhe parecia ideal. Eu sei, esperei tanto, mas valeu a pena, porque ele é o homem da minha vida, respondeu a filha. O pai pegou uma garrafa do seu melhor licor encheu uma taça e foi oferecer ao seu futuro genro. Poucos segundos e Lúcia ouviu um estrondo na cozinha. Correu para ver o que era. Chegando, deparou-se com uma cena de guerra. O pai transtornado gritava coisas sem sentido. O namorado tinha um olhar que nunca demonstrara, como que um felino pronto para o ataque. É ele, filha! Esse é aquele tal de Augusto! Eu entrei e vi esse safado e sua mãe... A frase nem terminou de sair de sua boca e Arthur lanço-se contra o oponente. A briga estendeu-se por alguns instantes, quando enfim o pai desapareceu pela porta para logo retornar com uma arma em punho. Não atirou de pronto. Hesitou. Tempo suficiente para Augusto segurar-lhe a mão e tentar desarmá-lo. Nova luta. Agora ambos seguravam o revólver. O cenário da tragédia já estava pronto. Lúcia, temendo o pior, interveio. Tentou separar pai e namorado. Um único disparo. Não se sabe ao certo quem apertou o gatilho. Ninguém pode afirmar se o assassino de Lúcia foi um ou outro. Dizem alguns que a arma disparou sem que lhe puxassem o gatilho. Certo é que por coincidência ou por determinação do Destino a menina findou-se ainda por iniciar.
Semelhante destino teve Arthur, apenas com a diferença de que certeza há que a mão assassina foi a sua própria. Cândida também foi para o outro lado. Reside agora num sanatório que pensa ser o céu e passa os dias a procurar a filha e o marido e tentando fugir dos demônios que sub-repticiamente vestem-se de branco e tentam raptá-la para o inferno. Augusto continua por aqui. Recentemente marcou casamento com uma bela jovem. Logo vão unir-se eternamente, até que a morte os separe.

(Everton Lourenço)

Horácio - Odes I, 32

2008-05-26T13:21:00.000-07:00

Somos chamados. Se sob a sombra ociosos
compomos contigo algo, que não só viva
por este ano, mas por muitos.
Vamos! canta uma poema latino, ó lira

primeiramente tangida pelo cidadão lésbio,
que, entre as armas, valoroso foi na guerra,
porém, que também havia ligado
a nau agitada ao úmido litoral.

Este cantava não só Baco, as Musa, Vênus
e o menino sempre a ela ligado,
mas também Lyco de negros olhos
e negra cabeleira de ornamento.

Ó honra de Febo, ó lira agradável aos banquetes
do supremo Júpter,ó doce consolo do trabalho,
em qualquer circunstância salve a mim,
que segundo os ritos invoco.

(Horácio, Odes I, 32 - tradução minha)

Horácio - Odes I, 14

2008-05-12T13:09:00.000-07:00

Ó nau, ao mar te tornarão novas ondas.
O que fazes? Ocupa com firmeza
um lugar ao porto. Por ventura não vês
como está o flanco privado do remo?

E como está o mastro maltratado
pelo violento Áfrico, e como gemem as antenas?
E como sem amarras mal as quilhas podem
suportar o impetuoso mar?

Não tens velas inteiras, nem deuses que mais uma vez,
oprimida pela calamidade, invoques.
Ainda que tu, pôntico pinheiro
de nobre selva filho,

te vanglories não só de tua origem,
mas também do teu nome inútil:
O tímido nauta não se fia na poupas pintadas.
Se não queres ser um joguete dos ventos, acautela-te.

Tu, que eras para mim uma preocupação inquietante,
agora és um desejo e um profundo cuidado.
Evita os mares espalhados
entre as Cícladas luzentes.

(HORÁCIO. Odes I,14 - tradução minha)

Minibiografia

2008-05-11T09:01:00.000-07:00

Minibiografia

Não me quero com o tempo nem com a moda
Olho como um deus para tudo de alto
Mas zás! do motor corpo o mau ressalto
Me faz a todo o passo errar a coda.

Porque envelheço, adoeço, esqueço
Quanto a vida é gesto e amor é foda;
Diferente me concebo e só do avesso
O formato mulher se me acomoda

E se nave vier do fundo espaço
Cedo raptar-me, assassinar-me, cedo:
Logo me leve, subirei sem medo
À cena do mais árduo e do mais escasso.

Um poema deixo, ao retardador:
Meia palavra a bom entendedor.

(Luiza Neto Jorge)

Horácio - Odes I, 9

2008-04-14T12:13:00.000-07:00

Vês como o Soracte se ergue branco,

coberto por uma densa neve, e já nem

as floresta fatigadas sustentam o peso,

e os rios se detiveram com o gelo penetrante?

Dissolve o frio, Taliarco, repondo as lenhas

em abundância sobre a lareira

e mais generosamente tira o puro vinho

quatro anos envelhecido do vaso sabino.

Deixa todo o resto aos deuses,

que tão logo estes acalmaram os ventos

que combatiam no mar turbulento,

nem os ciprestes, nem os velhos freixos são agitados.

O que há de ser amanhã será, deixa de se preocupar,

e, em todo caso, quantos forem os dias que te concederá

a fortuna , toma como lucro. E não te afastes, rapaz,

dos doces amores. E nem desprezes, tu, as danças

enquanto a penosa brancura estiver afastada de ti,

que ainda floresces. E agora, que o Campo de Marte,

e as praças, e os doces sussurros sob a noite

sejam retomados na hora propícia.

E também o agradável riso revelador
da menina que se esconde em um canto íntimo,
e o penhor arrebatado dos braços
ou do dedo pouco firme.

(Horácio. Odes I, 9 - tradução minha)

Aniversário

2008-04-05T21:15:00.000-07:00

Aniversário

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a.olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho... )
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos ...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos. . .

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro. Somam-se-me dias. Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira! ...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Fatum Mortale

2008-04-02T19:40:00.000-07:00

Fatum Mortale

Não tenho esconderijo
Eu nunca tive um lar
Nem ao menos um abrigo
Onde possa repousar

Ao relento vivi sempre
Tendo vida marginal
Com respeito sempre ausente
Por ter conduta amoral

Neste mundo de tormentos
Existência sem razão
Vou levando com lamentos
Devorando o coração

Minha sorte, meu destino
Algum deus já traçou
Na roleta dum cassino
Este fado sorteou

Fico sempre esperando
Por alguma redenção
Porém mesmo procurando
Para mim não há perdão

Cuido que paz eu não tenha
Nem na hora de partir
Talvez maior dor me venha
Quando morto eu cair

E se ainda que morto
Eu continue a sofrer
Não encontrando conforto
Nem mesmo após perecer

É porque quando em vida
Estando sempre a pecar
A Fortuna decidida
Resolveu me castigar

Everton Lourenço

O amor

2008-03-29T18:45:00.000-07:00

O amor, esse ser invencível, doce e sublime

que desata os membros, de novo me socorre.

Ele agita meu espírito como a avalanche

sacode monte abaixo as encostas. Lutar

contra o amor é impossível, pois como uma

criança faz ao ver sua mãe, vôo para ele.

Minha alma está dividida: algo a detém aqui,

mas algo diz a ela para no amor viver...

(Safo de Lesbos)

Pequeno teorema lingüístico-amoroso

2008-03-26T10:25:00.000-07:00

Pequeno teorema lingüístico-amoroso

Difícil dizer amor quando se ama
(Hilda Hilst)

A linguagem do amor é rica
fala de muitas coisas sem utilizar frases completas.
“eu te amo” não faz parte da língua de quem ama:
o amor não tem tempo para tanto.

Ao amante fala-se com o olhar,
com toques, com afagos...
Nada de “meu amor”!
A paixão dispensa vocativos.

Quem ama fala com a alma,
se comunica com o corpo,
com gestos e movimentos
inconstantes e estranhos.

Para o amante, amor é palvra
seríssima, impronunciável.
Utiliza-a apenas quem desconhece
o seu sentido primitivo.

O falar corriqueiro é odioso,
com todos os seus sentidos e suas formas de dizer.
A língua do amor, porém, é raríssima:
utiliza apenas fonemas bilabiais.

Everton Lourenço

Confissão

2008-03-20T19:02:00.000-07:00

Confissão

Ah... se a vida fosse tão simples
Se o medo não invadisse nossas almas
Se o sol não queimasse os nossos olhos
E se a morte fosse mais lenta

- Eu então te amaria.

Everton Lourenço

Como um anjo

2008-03-18T21:11:00.000-07:00

Como um anjo

Quando acordei a lua
ainda estava alta no céu.
Chovia uma chuva forte,
o vento vinha veloz.
Fiquei olhando pela janela.
E a dor de cabeça
e a inquietude persistiam.

É estranho acordar e você
estar tão distante.
Estranho você ter passado,
você ser passado.

Sei que você está dormindo agora
- sono pesado, mãos cruzadas...
Talvez fique na mesma posição
a noite toda.

E quando todo o barulho
já não te acorda,
fica tudo mais estranho.

O dia nasce, mas parece não trazer luz.
Penso em você e logo me lembro
que você está longe,
dormindo como um anjo.

É estranho acordar e você
estar tão distante.
Estranho você ter passado,
você ser passado.

Sei que você está dormindo agora
- sono pesado, mãos cruzadas...
Talvez fique na mesma posição
a noite toda.

E quando todo o barulho
já não te acorda,
fica tudo mais estranho.

Mas logo estaremos juntos outra vez.

Everton Lourenço

11 anos sem o Poeta!

2007-10-11T14:20:00.001-07:00

Hoje, no décimo primeiro dia do mês de outubro de 2007, vemos tristemente a morte de Renato Russo completar 11 anos.

São 11 anos sem o maior poeta do Rock brasileiro. Não vou dizer muita coisa. Deixo vocês com as palavras e toda a poesia deste ícone da minha vida.

Love In The Afternoon

É tão estranho

Os bons morrem jovens

Assim parece ser

Quando me lembro de você

Que acabou indo embora

Cedo demais.

Quando eu lhe dizia:

- Me apaixono todo dia

E é sempre a pessoa errada,

Você sorriu e disse:

- Eu gosto de você também.

Só que você foi embora cedo demais

Eu continuo aqui,

Com meu trabalho e meus amigos

E me lembro de você em dias assim

Um dia de chuva, um dia de sol

E o que sinto eu não sei dizer.

- Vai com os anjos, vai em paz.

Era assim todo dia de tarde

A descoberta da amizade até a próxima vez.

É tão estranho

Os bons morrem antes

Me lembro de você

E de tanta gente que se foi

Cedo demais.

E cedo demais

Eu aprendi a ter tudo que sempre quis

Só não aprendi a perder

E eu, que tive um começo feliz

Do resto eu não sei dizer.

Lembro das tardes que passamos juntos

Não é sempre, mas eu sei

Que você está bem agora

É só que este ano

O verão acabou

Cedo demais.

Por Enquanto

Mudaram as estações e nada mudou

Mas eu sei que alguma coisa aconteceu

Está tudo assim tão diferente

Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar

Que tudo era p'rá sempre

Sem saber

Que o p'rá sempre

Sempre acaba?

Mas nada vai conseguir mudar o que ficou

Quando penso em alguém

Só penso em você

E aí então estamos bem

Mesmo com tantos motivos p'rá deixar tudo como está

E nem desistir, nem tentar

Agora tanto faz

Estamos indo de volta

P'rá casa.

É isso aí!

Força Sempre!

URBANA LEGIO OMNIA VINCIT!!!

Prólogo de despedida

2007-09-30T10:34:00.000-07:00

Prólogo de despedida

Eu tenho a sorte dos condenados
Sinto a alegria dos mortos
Que não têm de ser coisa alguma
O tempo em mim nunca começa
A vida sempre está por vir

A morte está a cada segundo mais longe
Porque nunca esteve tão perto
E se ainda vivo, é porque existir dói
E a dor acalma meu coração
Que não gosta de novidade.

A visão das coisas me enjoa
E reajo mal ao perfume de gente
Não sei estar aqui, nem quero
Estar em outro lugar
Mudar cansa...

Eu sou a demência dos lúcidos
E a lucidez dos dementes
A sabedoria dos ignorantes
E a ignorância dos doutores
Eu sou o que resta de mau em cada coisa

E vago... mundo afora
tão incerto de mim, de tudo
respostas, nunca as tive
me escapam agora as perguntas
E vago... no meu íntimo

Eu tenho a grande sorte dos proscritos:
Parto sem dor, permaneço sem saudade,
regresso sem festa. Procuro o caminho,
procuro o abismo, procuro abrigo

Sou parte de tudo, sou palavra não dita
Sou fenda profunda, sou corte
Se procuro e não encontro morte
Talvez encontre eu vida

(Everton Lourenço)

Cotidiano

2007-09-13T20:16:00.000-07:00

Luz e um pouco de sombra,
um punhado de ar, alimento
não muito farto. Sono leve,
janela aberta, brisa amena,
noites serenas, mas deleitosas.

Algumas pessoas, amigos talvez;
dinheiro suficiente: nem muito, nem pouco
mas, na dúvida, que seja muito.
Um quase-nada de felicidade
e apenas um amor.

Minha vida é feita de pequenas coisas.

(Everton Lourenço)

2007-08-30T11:21:00.001-07:00

Revirando papéis velhos, encontro alguns poemas escritos pelo meu pai na sua adolescência. Tendo gostado muito do que li, resolvi publicar uma amostra aqui. São dois os poemas. Leiam e julguem vocês se ele tinha talento pra coisa.

Medo

Eu tenho medo.
Medo da morte,
Medo de tudo,
Medos dos fortes,
Medo de todos,
Medo de você,
Do fim e de mim.
Eu tenho medo.
De morrer, de viver,
De hoje, de ontem,
Da chegada e da fonte,
Do raso e do profundo
Medo do medo,
Medo do mundo.

Desgraça

Madrugada alta
E lá vai ele
O trem está cheio mas tem que ir nele
Este mês não pode haver falta.

Não pode chegar atrasado
O patrão não dá tolerância
Às sete tem que fazer presença
De ontem ainda está cansado.

Empurra e é empurrado,
O que fazer, não tem jeito...
Pede a Deus para que o trem não dê defeito
Não lhe cabe lá dentro, vai pendurado.

Marmita debaixo do braço
Dentro dela arroz e feijão
Não deu pra deixar dinheiro para o pão
E ele pensa: O que eu posso eu faço...

Chegou na estação
Não desce, é empurrado
No corpo o velho blusão surrado
E lá vai ele ganhar o pão.

Marca o cartão,
E começa a batalha
Sol está quente, a fábrica uma fornalha
Lamenta a vida, xinga o patrão.

O suor a correr-lhe o rosto
Ele pensa na família.
Pois sem ela não resistiria
Hora do almoço, come sem gosto.

A tarde caindo
Mas não pode ir não: fica para o serão
Pensa no aluguel e na prestação
Está cansado mas vai resistindo.

Que vida, uma desgraça!
Ao chegar em casa vai logo dormir
Pois amanhã de novo tem que partir
Dorme sem que alguém festa lhe faça...

(Vanderlei Lourenço)

2007-08-25T09:41:00.000-07:00

Atendendo a milhares de pedidos, vou postar mais um conto aqui. Dessa vez escolhi um do Sá-Carneiro. Espero que vocês gostem. Vivian, o Machado fica pra próxima; você vai gostar desse com certeza!

O sexto sentido

A Rogério Garcia Peres

NO FIM DESSE JANTAR de anos a conversa recaíra sobre as ciências ocultas. Depois de ter sustentado uma teoria nova acerca do hipnotismo, de ter dissertado largamente sobre o "sexto sentido", o doutor Gouveia terminara por assegurar que não tardaria muito o tempo em que todos saberiam o que Todos pensavam. "Com efeito", dissera com fumaças de sábio, "cada pensamento, cada ação, cada palavra, provoca uma vibração que se propaga nas camadas aéreas tal como nas ondas luminosas, elétricas ou caloríficas. Ninguém ignora que arremessando-se à água com uma pedra, se formam umas ondulações devidas ao choque desse corpo sólido com o meio líquido. Pois bem: quando se arremessa ao ar com uma palavra, com o pensamento, acontece o mesmo. O ar é o meio propagador por excelência. É nisso exatamente que repousa o princípio da telegrafia sem fios. Ao homem falta apenas o órgão de recepção e percepção das ondas aéreas. Esse órgão é o do “sexto sentido”. Dele já deve existir um crepúsculo em todos os cérebros, mais desenvolvidos nalguns, o que explica os fenômenos provados da transmissão de pensamento. O homem que já vê, ouve, gosta, cheira e apalpa, muito brevemente sentirá."

As palavras do doutor não obtiveram mais do que um sucesso medíocre, e de ocultismo a conversa deslizou para teatro discutindo-se acaloradamente a última peça representada no Dona Amélia e levantando-se várias opiniões sobre o desempenho que Angela Pinto dera ao principal papel. Apenas um conviva — depois da tirada do doutor — ficara pensativo, concentrado e triste; ele, que habitualmente era expansivo e alegre. Passando-se ao salão, onde foi servido o café — esse conviva —, Patrício da Cruz, primoroso contista, acercou-se do doutor Gouveia e, durante toda a noite, os dois conversaram isolados.

Ora foi precisamente desde aí que eu notei uma grande mudança no pobre Patrício. O seu ânimo galhofeiro tornou-se sorumbático: dantes odiava a solidão; agora, fugiu de todos os amigos — de mim próprio, aquele cujo convívio mais lhe agradava.

Numa manhã, topei com ele no Chiado. Quis-me evitar, mas eu chamei-o e, à viva força, fiz com que viesse almoçar comigo. Durante a refeicão pus-me a sondá-lo: "Estava apaixonado o céptico que negava o amor?" "Que não", jurou-me. "Doente; neurastênico talvez?" "É possível", sussurrou, e nada mais lhe pude arrancar nesse dia.

Passaram-se três meses sem que lograsse pôr os olhos em cima do meu amigo. Uma tarde, justamente quando lhe escrevia uma carta, entrou-me pela casa dentro — o cabelo em desalinho, o olhar vago e brilhante. Com um sorriso irónico desfechou:

— Vim... para te poupar o trabalho dessa carta. Logo que a começaste a escrever, saí de minha casa precipitadamente para não te deixar concluir...

Espantado, olhei para ele:

— Mas como sabias que te estava escrevendo?

— Como?... como?... Ah! meu amigo, como... — e, ao dizer isto, era tão estranha a expressão da sua fisionomia que pensei estar ouvindo um louco. Depois continuou: — Mais vale desabafar, confiar a ti, o meu único amigo sincero, agora o sei, aquilo que resolvera guardar para mim só... Desejavas saber há tempo qual era o meu mal. Vais ser satisfeito.

"Sempre é amor", supus por tal exórdio, e perguntei-lho.

— Amor... — retorquiu — como seria feliz se o meu mal fosse esse... Amar e não ser amado é o maior sofrimento!... Tu vais dizer que enlouqueço, que divago: mas, juro-te, por enquanto, pelo menos, estou no meu perfeito juízo. Dentro em pouco, não sei... Escuta: lembras-te daquele jantar em que o doutor Gouveia falou do que ele chamava o "sexto sentido"?

— Sim, tenho uma vaga ideia — respondi.

— Pois bem, eu... possuo esse sentido!...

Levantei-me dum salto: era um louco que estava na minha frente. Patrício fez-me porém sentar, bradando:

— De novo te afianço: por enquanto não estou doido! Possuo o sexto sentido. Um órgão novo se desenvolveu no meu cérebro: Sou o "homem perfeito", o precursor das gerações futuras!...

— Mas, nesse caso — exclamei com um sorriso forçado —, os meus parabéns. Deves ser felicíssimo com esse melhoramento...

— Ah! Ah!... — riu numa gargalhada estrídula — como te enganas... como tu te enganas!... A minha angústia é horrível! Ouve e pasma: havia anos já que sentia que num recanto ignorado do meu cérebro como que um pequeno músculo palpitando continuamente. Julguei um tumor, um tubérculo a formar-se, lembrei-me até de consultar um médico. Mas, no meio das minhas ocupações, esqueci-me de tal e esqueci-me mesmo da estranha palpitação. Era também muito frequente em mim pensar numa coisa de súbito; e essa coisa acontecer: pensar, por exemplo, na rua, que encontraria um determinado indivíduo, e encontrá-lo; pensar que o diretor de certo jornal me pediria um artigo, e achar em minha casa uma carta com esse pedido. Confesso-te, nunca ligava importância ao fato, achava-o natural e, despreocupado, alegre e feliz, continuava vivendo... Ah! que saudades tenho desse belo tempo já tão distante...

Fez uma pequena pausa, durante a qual pareceu olhar para o passado, e continuou:

— Vivia pois sem preocupações, quando as palavras do doutor me vieram ferir a atenção... Ao mesmo tempo o misterioso órgão vibrou com maior impetuosidade dentro do meu cérebro. A luz fez-se de repente no meu espírito. O "sentido" que o doutor anunciara, o órgão novo de que já havia vestígios em alguns indivíduos, em mim, caminhava para a perfeição completa!... Fiquei perplexo e, devo dizer-te, radiante! Seria rei do mundo enquanto fosse eu o único a possuir tal sentido. Saberia tudo, e os outros nada saberiam! Penetraria no íntimo de todos! Identificar-me-ia com a alma de todos! Seria rico, glorioso, feliz: o rei do universo, repito!... Ah! como me enganava, meu amigo, como me enganava... No dia seguinte, saí logo de manhã. Querendo experimentar o "tesouro" que descobrira dentro de mim próprio, identifiquei-me com a primeira pessoa que vi, um homem idoso já. Desgraçado! Morrera-lhe o único filho, a criatura para quem vivera somente! Sofria duma maneira atroz, e eu... eu sofria portanto atrozmente também!... Fiz um esforço sobre-humano, consegui fazer sair a minha alma da sua, e continuei caminhando. Ficara satisfeito com essa experiência. Resolvi condenar o meu órgão à inação; inativo, atrofiar-se-ia... Ah! mas pode-se tornar inativo um sentido?... Se cheira mal, tapam-se as ventas, e entretanto o mau cheiro chega a elas; se não se quer ouvir, tapam-se os ouvidos, e contudo ouve-se... ouve-se sempre! Horrível, meu caro! Não queria sentir, mas sentia a amargura infinita daquela viúva, sem dinheiro e sem amparo, com os filhos tuberculosos... sentia a desolação daquele amante traído, a dor inexprimível daquela esposa abandonada! Todo o mundo sofria, eu sofria por todo o mundo!... Vês... vês como isto é horrível!?... Eu nunca amei, amo por todos os amorosos; nunca tive fome, tenho fome por todos os famintos! Sofro, enfim, eu só, os tormentos de toda a humanidade!... Avalias agora o martírio da minha existência? É monstruoso, aterrador... Depois, quantas desilusões: eu que me julgava estimado por muitos, que depositava inteira confiança em certos amigos, soube que todos eram amigos falsos, miseráveis, hipócritas, exceto tu, exceto só tu!...

Reteve-se de novo por um momento e concluiu ofegante:

— Sabes por que sofro, por que me definho, por que me isolo... Sabes e estás a pensar agora mesmo, pensaste durante toda a minha narrativa que enlouquecia. Mas eu repito-te, asseguro-te: não estou doido!... Hei-de endoidecer, mas por enquanto não estou doido, ouves bem?, não estou doido! não estou doido! não estou doido!...

Num desvairamento avançava para mim com os punhos cerrados. Os seus olhos chispavam. Confesso, tive medo. A exaltação foi porém momentânea. Sossegou depressa e disse-me sorrindo com tristeza:

— Não acreditas... contudo é a verdade... Não falemos mais nisso...

Principiamos então conversando amigavelmente, de literatura em especial, aquilo que mais interessava. Durante meia hora foi o espírito lúcido, o alegre cavaqueador doutros tempos. Mas de súbito, ergueu-se, deu um grito terrível:

— Minha mãe! a minha mãe vai morrer!...

E sem chapéu, precipitou-se para a rua, desvairado, correndo, correndo sempre...

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Patrício Cruz habita hoje o quarto n° 5 de Rilhafoles. É um doido perigoso. Os enfermeiros já por várias vezes o têm ido encontrar tentando suicidar-se. Tudo lhe serve: com um lenço tentou estrangular-se; com uma faca, que pôde subtrair, cortar as carótidas; com um lençol enforcar-se. Esteve também a ponto de assassinar o médico porque o seu "sentido" prevenira-o de que esse médico tencionava, quando ele morresse, dissecar o seu cadáver...

Este caso de loucura curiosíssimo tem causado grande sensação entre todos os alienistas; consta mesmo que uma sumidade o virá examinar e tentar curá-lo pela sugestão, isto é: anestesiá-lo e durante o desmaio extrair-lhe o órgão do sexto sentido. Um pedaço de qualquer tecido animal desempenhará o papel desse órgão. Talvez dê resultado. Se o não der, apesar de toda a vigilância, conseguirá um dia suicidar-se.

É fatal...

Pobre, pobre amigo.

(Mário de Sá-Carneiro)

Poema LXXVI

2007-08-07T20:00:00.000-07:00

Se ao homem que recorda os feitos bons de outrora
existe algum prazer ao ver que é pio,
que não faltou à fé jurada nem do nome
usou dos deuses por perder os homens
num pacto, a ti, Catulo, é grande, vida afora,
em paga, a dita deste ingrato amor.
Pois quanto os homens podem bendizer ou bem
fazer está por ti já dito e feito.
E tudo terminou confiado a um peito ingrato.
Por que então te torturas tanto assim?
Por que não firmas o ânimo e, senhor de si,
e deuses contra, deixas de ser triste?
Difícil é deixar súbito um longo amor.
É difícil, mas tenta como podes.
Só isto é salvação, isto tens de fazer.
Que o faças, se impossível ou possível.
Ó deuses, se é de vós ter pena ou se já a alguém
ultimo auxílio destes na sua morte,
olhai-me triste e se uma vida levei pura,
arrancai-me esta peste e perdição,
que sub-reptícia qual torpor nos membros dentro
alegria expulsou do peito inteiro.
Eu já não quero de sua parte que me queira,
e – impossível – que venha a ter pudor.
Quero estar bem, deixar esta dor ruim. Deuses!
Isto me daí por minha piedade.

(Catulo)

The last time I was Richard

2007-07-23T09:32:00.000-07:00

The last time I was Richard

“Todos os românticos se reunirão algum dia; cínicos, bêbados e irritando alguém em algum escuro café”. Eu acreditava fielmente nessas palavras de Richard, achava que um dia todos os românticos se levantariam e caminhariam unidos. E também não via melhor lugar para uma primeira reunião do que um escuro café, ainda que irritasse muita gente. Imaginava que nessa reunião se levantaria uma voz, um grande líder que iria guiar a nós todos rumo à conquista do mundo. Este seria um momento histórico, que ficaria para sempre na mente das pessoas.
Esse era o meu sonho, o meu ideal. Mostrar para todos que nós podemos crer no amor e revolucionar o mundo com ele. E que há muito isso está para acontecer: os nossos sonhos não podem mais fazer parte apenas de nós mesmos; todos vão compartilhar deles. Vamos até o fim. Não vamos nos calar mais; não vamos mais nos esconder. Vamos nos reunir, ir para um escuro café e gritar, protestar, espalhar para todo o mundo que o amor é o que há de mais doce. Não sei ao certo por quanto tempo eu compartilhei do pensamento deste personagem da música de Joni Mitchell, mas sei que foi um tempo sublime, terrivelmente sublime.
Entenda, meu amigo, que muitos já tentaram mudar as coisas seja minimamente ou em larga escala. Há pessoas e pessoas... Uns não querem mudar nada, são conformados, acham que tudo está bom e, ainda que não gostem de algo, não tem coragem para mudá-lo. Outros fazem pequenas mudanças; estes têm o dom da ação: se querem transformar algo, o fazem através unicamente de ações. Às vezes dá certo; às vezes... Há ainda um último grupo, limitadíssimo, raro. Alguns diriam que esse último grupo está em extinção. Bobagem! É certo que são poucos, mas não estão em extinção; sempre foram poucos e sempre serão. Mas sempre haverá alguém que herdará e passará o seu legado. Este último grupo consegue qualquer tipo de mudança. Aliás, o melhor nome é revolução; estes últimos podem revolucionar o mundo. “Como?” você deve estar se perguntando; “Como eles conseguem ir tão além dos outros?” ah, meu caro, eles simplesmente sonham.
Eu já fui assim um dia, eu já fui um sonhador. Você não pode imaginar o poder que a capacidade de sonhar te traz. São indescritíveis os prodígios que um sonhador é capaz de realizar. O mundo está em suas mãos, você é o senhor de tudo. Não há nada que você não possa fazer. Talvez você, meu amigo, esteja pensando “Que maravilha!” ou “Eu queria ser assim!”. Ah, quão imensa é a ingenuidade humana... Na verdade, nada há de bom em ser um sonhador. De que adianta ter o mundo nas mãos quando não se tem a si mesmo ao alcance? Qual a vantagem de se revolucionar tudo o que está a sua volta quando não se pode controlar a si mesmo? Talvez ainda esteja difícil de entender, mas é simples: o sonho não é algo que você domina, que você controla, mas algo que te domina e controla impiedosamente. Ser um sonhador é não buscar a realização do sonho, pois não é de realizações que vive um sonhador, mas apenas do sonhar. E muitos acham que sonhar é fantasiar, fugir da realidade. Felizes são os que pensam assim. Mas a verdade é que sonhar é descobrir que não há realidade, que não há verdade...
Bem, eu dizia que já fui um sonhador; mas não um qualquer. Eu fui um grande sonhador. Por isso mesmo, eu nunca realizei meu sonho. Quando se tem um grande sonho, a imaginação é uma doce companheira, que te acompanha sempre sorridente. Mas logo a sua companhia muda; logo você conhece a frustração. Essa, sim, é a verdadeira e inseparável companhia do sonhador: há todo momento o assombrando impiedosamente. Foi exatamente no momento em que passei por essa transição, quando o gosto das lágrimas era muito mais assíduo que o do alimento que já não conseguia levar à boca, que experimentei a mais estranha sensação da minha vida. Esse sentimento foi (e ainda é) para mim uma grande incógnita. Talvez alguém o descrevesse como uma grande dor, um sofrimento sufocante que consegue penetrar no fundo do que é vulgarmente conhecido por alma, nela alojando-se e corroendo-a, não lentamente, mas de maneira acelerada e cruel, a tal ponto que, em pouquíssimo tempo, um indivíduo acometido por esse mal pode ser completamente dilacerado precisamente no ponto mais íntimo e essencial de um ser, isto é, a tal alma. Porém, particularmente, eu discordo em absoluto dessa descrição, pois não passa de uma tentativa de descrever o indescritível, apenas uma simplificação patética.
Porém, um dia, finalmente me livrei desse sofrimento. Hoje, eu já não estou mais preso à crença nos sonhos, no amor... Agora posso tomar meu café em casa, sozinho com minha TV ligada. Não durmo mais em cafés escuros em meio a garrafas e copos e tudo que restou dos meus ideais. Se me perguntarem se agora sou mais feliz, ainda não estou pronto para responder. Talvez nunca esteja; a felicidade é efêmera, fugaz. A maior fonte de alegria é não se sentir na obrigação de estar alegre. A vida é assim: uma hora você está sonhando e na outra está acordado. Qual é a verdade? Qual é a mentira? Não sei... Apenas digo que agora estou bem acordado e tudo me parece real, e, para mim, isso basta.
Provavelmente o amigo está se perguntando como eu consegui deixar essa vida para retornar à “realidade”. Bem, os meios empregados foram intraduzivelmente metafísicos, sendo-me impossível expressá-los. O que se pode dizer é que não me foi simples essa transição. Muitos foram os momentos de dor e de sofrimento até que eu pudesse voltar a ser eu mesmo. Mas com muito esforço eu pude vencer as amarras que me prendiam à liberdade. Eu não quero mais ficar preso a nada; e o pior tipo de prisão é aquela que te impede de estar preso. Por isso, meu amigo, tenha muito cuidado quando for buscar a liberdade, quando for enveredar pelos labirintos do sonho; pois talvez você nunca volte. Comigo, por sorte (ou não), foi “apenas uma fase, estes dias de cafeterias escuras”.

(Everton Lourenço)

Confira a letra da música que inspirou esse texto: http://www.lyricsdir.com/joni-mitchell-the-last-time-i-saw-richard-lyrics.html

Poema só para quem é feliz

2007-07-15T09:41:00.000-07:00

Poema só para quem é feliz

Felicidade é coisa rara
E dificil de encontrar
Levei uma vida a procurar
Instintivamente, esta jóia cara
Como nunca achei
Impossível que é
Deixando para trás toda fé
A busca insana abandonei
Desde então essa tal felicidade não quis
E desconfio até que agora sou mais feliz

(Everton Lourenço)

Beatriz

2007-07-07T08:19:00.000-07:00

Chico Buarque, eu queria ter só um décimo do talento desse cara!!!!!!!!!!
Pra vocês:

BEATRIZ

Olha
Será que ela é moça
Será que ela é triste
Será que é o contrário
Será que é pintura
O rosto da atriz

Se ela dança no sétimo céu
Se ela acredita que é outro país
E se ela só decora o seu papel
E se eu pudesse entrar na sua vida

Olha
Será que é de louça
Será que é de éter
Será que é loucura
Será que é cenário
A casa da atriz
Se ela mora num arranha-céu
E se as paredes são feitas de giz
E se ela chora num quarto de hotel
E se eu pudesse entrar na sua vida

Sim, me leva para sempre, Beatriz
Me ensina a não andar com os pés no chão
Para sempre é sempre por um triz
Ai, diz quantos desastres tem na minha mão
Diz se é perigoso a gente ser feliz

Olha
Será que é uma estrela
Será que é mentira
Será que é comédia
Será que é divina
A vida da atriz
Se ela um dia despencar do céu
E se os pagantes exigirem bis
E se um arcanjo passar o chapéu
E se eu pudesse entrar na sua vida

Olhos de Noite

2007-07-06T08:44:00.000-07:00

Olhos de Noite

Por teus olhos negros, negros,

Trago eu negro o coração

Garrett

A primeira vez que vi
tão belos e fundos os teus olhos de noite,
cuidei que morria, tragado pela imensidão
da infinita sombra que neles senti.

Não sei ao certo o que se passou
nos intermináveis segundos em que
meus claros olhos infantis
fitaram esta inefável ausência de luz.

Só me lembra que apenas na escuridão fria
dos teus olhos, meu inerte espírito pôde encontrar
a chama da vida, queimando no fundo
da tua alma, onde nunca me foi permitido entrar.

Mas como podem iluminar-me a alma
tão negros olhos noturnos?
Serão como a lua que ilumina
a sombria madrugada dos amantes?

São olhos de lua nova:
brilham não ao mostra-se,
mas em misteriosamente
ocultar o seu brilho...

E são de tão sublime fonte
e de tão fina engenharia
que o Sol mais luz não irradia
que os teus sombrios olhos de noite.

Mas arrebatado deste maravilhoso sonho,
nenhuma alegria me ilumina,
o dia já não me nasce
nem minha alma se renova.

Por não ter o meu farol,
sem rumo, vago perdido
nem choro, nem rio
não me dou conta da lua ou do sol.

Não sei se é noite ou dia
se estou vivo ou morto.
Só me lembra a luz perdida
- dor sem consolo.

A luz infinita dos teus olhos negros
a minha inútil vida ofuscou
e tenho agora a alma mais negra
que mais sombria das noites.

(Everton Lourenço)

Um Apólogo

2007-06-22T18:06:00.000-07:00

Um Apólogo

Era uma vez uma agulha, que disse a um novelo de linha:
— Por que está você com esse ar, toda cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma cousa neste mundo?
— Deixe-me, senhora.
— Que a deixe? Que a deixe, por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.
— Que cabeça, senhora? A senhora não é alfinete, é agulha. Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.
— Mas você é orgulhosa.
— Decerto que sou.
— Mas por quê?
— É boa! Porque coso. Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu?
— Você? Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu e muito eu?
— Você fura o pano, nada mais; eu é que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...
— Sim, mas que vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás obedecendo ao que eu faço e mando...
— Também os batedores vão adiante do imperador.
— Você é imperador?
— Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto...
Estavam nisto, quando a costureira chegou à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser. Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana — para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:
— Então, senhora linha, ainda teima no que dizia há pouco? Não repara que esta distinta costureira só se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima...
A linha não respondia; ia andando. Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como quem sabe o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da agulha no pano. Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia seguinte. Continuou ainda nessa e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.
Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto necessário. E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava de um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando, acolchetando, a linha para mofar da agulha, perguntou-lhe:
— Ora, agora, diga-me, quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas? Vamos, diga lá.
Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha:
— Anda, aprende, tola. Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me espetam, fico.
Contei esta história a um professor de melancolia, que me disse, abanando a cabeça:
— Também eu tenho servido de agulha a muita linha ordinária!

(Machado de Assis)

2007-06-04T18:40:00.000-07:00

(Jornal do DCE-UFRJ, Maio de 2007)

Do inefável

2007-06-01T18:22:00.000-07:00

Do inefável

O meu canto está constantemente
repleto de coisas inefáveis.
Não que eu queira falar delas,
porque na verdade sempre
as digo melhor em silêncio.
Mas elas vêm meio sem querer,
às vezes sorrateiras, às vezes compulsivas...
e estão presentes em tudo que falo.

Eu não falo de coisas inefáveis
são elas que se dizem nas minhas palavras.
E se tento evitá-las, mais elas se mostram.
Inefável é tudo o que eu não posso dizer
mas que mesmo sem poder, estou sempre
dizendo inconscientemente.

Mas o meu canto não é inefável!
O meu canto é simples, é livre,
não se prende a nada.
Eu canto a terra, o chão
a ave que voa, a árvore que brota
o rio que corre, o florescer da rosa.

Se falo de coisas da vida
é somente porque estou vivo.
Mas se me arrisco a falar da morte
é somente porque dela tenho certeza.
Não falo do que não conheço
e as coisa se dão conhecidas no meu falar.
Porque eu não canto o mundo,
eu crio o mundo, inefável em tudo.

(Everton Lourenço)

Reflexão da semana

2007-05-31T16:36:00.000-07:00

Para esquentar as turbinas para o fim de semana, vou postar aqui essa bela reflexão feita por Salústio. Pense nisso.

"Sem motivo se queixa a raça humana, com respeito à própria natureza, do fato de que, sendo ela fraca e de curta duração, seja govenada mais pelo acaso que pelo mérito. Na verdade, ao contrário, se bem se refletir, não poderá deparar-se algo maior nem mais vantajoso; à natureza faz mais falta a criatividade humana que o vigor ou o tempo. O guia e senhor da vida dos homens é o espírito. Ele, quando avança para a glória pelo caminho da virtude, é sobremodo vigoroso, potente e brilhante, nem carece da Sorte, já que esta a ninguém pode conceder nem arrebatar a dignidade, o engenho e outros valores morais. Mas, se ele, presa de baixas paixões, submergiu no ócio e nos prazeres do corpo, após desfrutar por algum tempo uma voluptuosidade deletéria, assim que em virtude da indolência se dissiparam as forças, o tempo e o talento, é à debilidade da natureza que se incrimina; autor de sua própria culpa, cada um a imputa às circunstâncias. Se os homens, porém, tivessem pelos bens verdadeiros dedicação proporcionalmente igual ao empenho com que buscam coisas estranhas e de nenhum proveito à sua natureza, e muitas até perigosas e nocivas, em vez de serem governados pelos acontecimentos, tê-los-iam sob seu domínio e ascenderiam a tanta grandeza que de mortais se tornariam eternos pela glória.
Com efeito, como os seres humanos se compõem de corpo e alma, do mesmo modo todas as nossas atívidades e propensões seguem, umas a natureza do corpo, outras a do espírito. Assim, pois, um rosto formoso, as imensas riquezas e, somados a isso, o vigor físico e todas as outras coisas do gênero em pouco tempo se esvaem; as obras admiráveis do talento são, porém, como a alma, imortais. Em suma, os dons do corpo e da fortuna, como têm um início, têm um fim; tudo quanto nasceu morre; tudo quanto cresceu envelhece. O espírito não; incorrupto, eterno, mentor da raça humana, a tudo conduz e domina, sem que seja ele próprio dominado. Por isso não pouco espanto deve causar a depravação daqueles que, entregues aos prazeres do corpo, levam a vida em libertinagem e ociosidade, deixando entorpecer-se, na ignorância e na apatia, a inteligência, o que de melhor e mais sublime existe na natureza humana, mormente quando são tão numerosas e variadas as atividades do espírito pelas quais se obtém a mais subida glória."

(SALÚSTIO. Bellum Iugurthinum)

Nostalgia

2007-05-16T18:39:00.000-07:00

Nostalgia

Hoje acordei meio nostálgico
Lembrei da minha última
E já distante visita ao interior
Pouco antes da tia Esperança morrer
Lá eu conheci Serafina
Menina muito doce e fina
O sonho de todos os meninos
Ali da região
Entre eles eu que sempre de longe
Tantas vezes timidamente
Admirava aquela beleza jovial
E eu quase consegui
Eu quase tive, como eles dizem,
Um chamego com a Serafina
Rua 25, em frente à casa do João
Futebol, correria
Ela passa, pára
Olha para mim, eu para ela
Chaga mais perto, pertinho
(Meu coração disparando,
As amiguinhas todas sorrindo)
E pergunta com a voz mais doce do mundo
Se eu não queria ter um dedinho de prosa com ela
Ah se eu não fosse poeta...

(Everton Lourenço)

No princípio

2007-05-08T17:49:00.000-07:00

No princípio

Sentado em meio ao jardim
As folhas correndo pelo chão
As horas passam, uma a uma
Seguindo o cortejo do tempo
Que implacavelmente passa
Feito um bloco de carnaval
Rumo a uma Quarta-feira de Cinzas eterna
Mas no ano que vem não vai ter carnaval
No ano que vem, não vai ter ano que vem
O tempo acabou
As folhas do chão secaram
E nesse estranho jardim
Ninguém sabe por que
O único que ainda vive sou eu

Cabo Frio, 02 de fevereiro de 2007
(Everton Lourenço)

A um dia nublado

2007-05-02T08:51:00.000-07:00

A um dia nublado

Hoje o dia amanheceu cinza,
cinza pela falta dos raios de sol
que são impedidos de iluminar a Terra,
tocar em nossa pele, aquecendo-a
e nos fazendo relembrar o calor
da antiga vida que já perdemos.

Hoje a atmosfera amanheceu cinza,
cinza pelo ar pesado e nocivo
que mortalmente poluído
sai das muitas narinas humanas,
cobrindo toda a vastidão sombria
do mundo conhecido.

Hoje a natureza amanheceu cinza,
cinza que obscurece o verde
que antes se podia contemplar
mas que já não passa de imaginação
daqueles que viveram em outro tempo
inapreensivelmente limpo e claro.

Hoje eu amanheci cinza,
cinza é a pele que antes era morena
e agora jaz empalidecida pela ausência de luz.
Pele morta de ferro:
metal frio e cinza como a minha alma
que hoje amanheceu sem cor.

(Everton Lourenço)

Mania de Grandeza

2007-04-30T12:13:00.000-07:00

Havia, há muito tempo, uma pequena cidade de pequenos homens que habitavam pequenas casas. Nessa cidade, vivia um menino não muito grande que morava com sua avó. Ele havia perdido seus pais muito cedo. A mãe, dizem que por ter “mania de grandeza”, morreu no parto, vítima de erro médico. Ela queria ter seu filho na maternidade do município vizinho e não em casa com a parteira da cidade como era o costume local. Pois todos concordavam que maternidade, médicos, enfermeiras, etc são coisas para ricos e não para quem nem tem onde cair morto. Afirmava-se, portanto, que por transgredir essa regra crucial a mãe do menino pagara com a vida.
Quanto ao pai do nosso pequeno amigo, dizem que sofria do mesmo mal que a esposa. Não se sabe se ela o contaminou, ou vice-versa, ou até mesmo se os dois já sofriam igualmente desse mal, sendo, portanto, almas gêmeas. O que se sabe é que, quando jovem, o pai queria ser astronauta. Agora vejam, querer ser astronauta tendo nascido e vivido numa cidade onde poucos sabem que a Terra gira ao redor do Sol é ou não é “mania de grandeza”?
Bem, deve-se admitir que, apesar dos comentários de seus amigos que achavam que o estudo e a cultura de nada valiam, sendo totalmente inúteis, o pai do menino perseverou no intuito de realizar seu sonho. Ele estudou muito, terminou o segundo grau e, por pouco, não ingressou numa universidade que não me lembro o nome agora. Mas o que importa é que esse desejo queimava dentro dele, consumindo-o. Ele queria ser importante, nobre, quem sabe um imperador. E não via melhor caminho para a conquista de um império que a conquista do Universo. Porém, o desgosto o consumia duas vezes mais que o desejo. Ele não havia realizado o seu sonho e essa idéia corroia seu coração. Acontece que, um ou dois meses antes do nascimento do bebê (esqueci de comentar que a essa altura já era casado com a futura mãe do nosso pequeno amigo e que a mesma já se encontrava grávida), misturados desejo e desgosto levaram-no à loucura, culminando essa com o ato extremo que cometera...
Fazia um belo dia de verão na pequena cidade. Na ponte que levava o nome de um político qualquer, podia-se ver o homem a ponto de executar-se. A cena que deveria ser trágica era para aquela gente um espetáculo. Por toda parte, ouvia-se o clamor da multidão sedenta: “Pula, pula!”. Na mente do pobre homem, a vida passava, imagem por imagem, feito aquele velho e empoeirado álbum de família. Então, num rompante final, atira-se e dá cabo da própria vida. E o comentário na cidade não poderia ser outro se não o de que a tal “mania de grandeza” o levara à insanidade e, por conseqüência, àquela trágica morte.
Bem, quanto ao menino, que é o real protagonista dessa história, talvez muito se tenha a dizer, porém não há mais tempo, ou espaço, ou vontade. O relevante é que cresceu ouvindo a história de seus pais e de mais uns seis ou sete infelizes que sofreram daquela epidemia de “mania de grandeza”. Ouviu que, na época, a Secretaria de Saúde interveio e conseguiu erradicar a doença. Sabe-se também que ele não desenvolveu o temido mal e que cresceu sem apresentar nenhum outro distúrbio, tornando-se apenas mais um pequeno homem daquela pequena cidade.

(Everton Lourenço)

Nascimento

2007-04-29T10:14:00.000-07:00

Hoje é o dia do nascimento oficial deste blog. Hoje, essa pequena idéia toma forma e se realiza aqui. Mas a que se deve esse blog??? Bem, acho que o nome ("Palavras no Mundo") não deixa tão clara a intenção deste espaço virtual.
Na verdade, a minha idéia é criar um espaço onde eu possa expor idéias, publicar escritos, dialogar com os amigos (e com quem não é amigo também). Assim, chegamos ao ponto principal, ao elemento mais importante desse bloguinho: você!!! Sem a sua participação, sem os seus comentários, sem a sua colaboração, nada aqui tem sentido. Portanto, participe, comente à vontade, fale o que quiser. Enfim, faça com que não só as minhas como também as sua palavras sejam lançadas no mundo!
Um abraço!